Podemos escuchar tanto al director como a la actriz principal, Paula Bertolin, atendiendo al público presente a pesar de las circunstancias. Esperamos tener más ocasiones como esta, y agradecemos a la Filmoteca y a su director, Esteve Riambau, la acogida que nos brindaron en Barcelona.

Créditos del vídeo y agradecimentos a JKNT.

Lee la entrevista completa en el blog del periodista Alex Anfruns.

El poeta Javier Peñas Navarro (que cuenta entre otros con el Premio Adonáis de Poesía de 1986) nos ha hecho llegar a raíz del visionado de «Occidente» el siguiente texto. Lo publicamos para todos aquellos que queráis leerlo. No cabe añadir más ante la expresividad y contundencia del mismo. Gracias Javier por compartirlo con nosotros.

No nos confundamos: las imágenes de las complejas instalaciones petroquímicas no significan únicamente el horror ante la contaminación ambiental y el paulatino deterioro de la tierra. Ese cosmos lumínico de torres, tuberías, depósitos y lenguas de fuego es solo la carcasa de un mal mayor y harto más profundo. Su imagen panorámica podría incluso admitir la contemplación benevolente, un no uniforme friso casi estelar pero, con todo, un conjunto de cierto atractivo. A la verdad, tal paisaje resulta la fachada de una ciudad supuestamente avanzada que se arroga con potencia colosal el desvanecimiento del rumor del mar y que desde tiempos inmemoriales consume los copiosos detritus que su firmamento genera. Occidente consiste, mucho más que en coincidir con los múltiples avisadores del cambio climático, en algo que concierne velis nolis al tuétano moral y espiritual del hombre del siglo XXI y que se propone planteando la dialéctica materia/memoria: o “vivimos como perros” (Picasso) o libremente exploramos con ojos de asombro el ser que se nos ha dado, su tradición y su origen.

Quienes disparan hacia esa ciudad lo hacen convencidos de que de sus túmulos cenizosos no surgirá ave fénix porque su insoportable olor invita a la huida. No, no hay solo daño físico en el lugar llamado Occidente: hay la organizada desgracia interior secular que se amontona para blindaje a machamartillo del olvido. Filmo como quien dispara a fin de atrapar aquello que a los toscos ingenios de poder psicópata interesa que se dé por inexistente; filmo como si ejerciera de camillero de innumerables heridos; filmo, claro, las fosas con su aureola de orgullo y gallardetes; empuño la cámara en actitud agónica aunque además pueda con los dedos hacer unos trazos en la tierra, como una conjura; blando la cámara con tal de dar cobijo siquiera provisional al que filma la indolente tragadera colectiva de residuos lucientes y para tratar de ofrecer una modesta sesión de recuerdo a quienes no están exentos de hambre ni de piedra donde reposar la cabeza. El verdadero artista, además de vivir al margen, vive de él, se nutre de su intemperie despiadada; acuciado por preguntas cruciales, se ve movido a emprender el retorno al principio, a la caverna sin espejismos o catacumba: hallará ahí la imagen primigenia, la palabra auroral, la vida del cazador con sus dificultades mas sin la opresora mentira feliz del talismán-progreso en boca despótica de rictus suficiente. El artista invendible contempla el mundo en las antípodas del pasmado, del sumiso, del que claudica; se reconocerá a sí mismo en los acontecimientos más solemnes consciente de que la vida continúa; disparará su instantánea contra capataces encargados de apuntalar escombro dando a los inadaptados de bruces con el relato consigna junto al filo de un revólver.

Occidente o caducidad, su mundo en finiquito no da el brazo a torcer y se defiende contra la verdad plasmada a base de disparos reales (no hay muerte, hay muertos; muertos cuyo nombre es ocultado: el olvido es también un lúgubre lugar común) y se impone con paredes que son muros, con un sentido pragmático tan inclusivo que los perros ya no sirven para nada, con frialdad financiera y usura espiritual milenaria instiladas en el diseño genético de todos los habitantes independientemente del grado de inclemencia que experimente cada cual. En Occidente no existen  sonrisa, hospitalidad, caricia, sentido del humor, comprensión, calidez, haz y envés, templo, intimidad, esperanza, juego, conceptos que pertenecieron a un pasado remoto sobre los que a  la plana ejecutiva —en la ciudad corrompida la gente vive en indoloro consenso la inercia de estar suscrita a una forma— conviene seguir echando amasijos de escoria con tal de evitar que nadie actúe de una manera extraña. Cualquier rescatador de conciencia será condenado al cadalso del ostracismo, modalidad de tortura que, con dolor físico o sin él, opera basada en la humillación porque hoy día, ¿quién está libre de ella?

Rodaje de Occidente, Francesc Garrido.

Occidente es una película sobre la usura administrada directamente al alma, con minuciosidad cirujana, de la cuna a la tumba. El niño indoctrinado no reconoce nada más sagrado que las petroleras; el niño teme acaso represalias por parte de su padre, es decir, un padre que representa no el espejo limpio donde mirarse sino un letrero con los versos de Kipling “nuestros padres mintieron, eso es todo” debido al encadenamiento generacional de la mentira (imposible abstenerse de lo inmoral) que crea la sepultura, el vivir sepultados. Por ello, el pasado se representa como montones de muertos y relámpagos de suicidio infantil (Rossellini, Bresson); y el futuro, como un poblado o arrabal arrasado por un tsunami, fruto del pensamiento único de la voluntad democrática previamente domeñada bajo control orwelliano o de un sistema igualmente alienador fundado en vectores financieros. Occidente es un filme sobre el esclavismo del hombre contemporáneo, sobre la constante añoranza del origen y la decisión firme de personarse en ese mundo perdido cuyas imágenes han de ser reconquistadas para recobrar la identidad. Sus personajes disidentes, cada vez más escasos a cuenta de la alta peligrosidad inseparable de su acarreo, se han dado cuenta de que carecen de nombre y bregan por encontrar cuanto les ha sido robado a lo largo de siglos con tal de reconstituirse como seres con alma. El hombre sin pasado (Aki Kaurismäki) es nadie. Solo desde el desprecio de infame superioridad cuadra gélida la frase ni siquiera tienes un nombre apropiado. Por eso el que disiente concibe claro que en el regreso al origen radica su progreso. Desmontar el catafalco de la vida de alma atenazada por sistémicos anales de oficio supone el repudio de lo innecesario —que es ingente— e ir recuperando las imágenes sustraídas, necesarias, vitales. Luego, superado el no recuerdo nada de lo que habla, queda el camino de aprender la maravilla del amor, la grandeza de la descendencia, la libertad creadora y su gozo, la compañía sin tiranía, el placer de la palabra, lo divertido y la compasión, o sea, cuanto fue vedado en el circuito esclavista cuya primera norma era que ningún medio ha de retroceder ante sus fines. El hombre sin pasado debe echar a andar por los raíles destrozados de su historia ampliamente tergiversada o anulada. Por supuesto que el pasado tiene un sentido, hay que crearlo, es decir, reconstruirlo, para lo cual es indispensable esquivar cualquier tipo de censura aunque sea invocada por el staff cínico como cuestión de honor con objeto de intentar mantener a raya al díscolo indomado.

Por muchos cerrojos que lo aprisionen o difuminaciones que hayan querido cancelarlo, el artista veraz fundamenta su vida en que sí es posible reconocer el pasado si se lo echa de menos, de la misma manera que se puede añorar al padre o a la madre biológicos aunque no se los haya conocido (Secretos y mentiras, Mike Leigh). Para el impecable revisor de almas o educado inquisidor posmoderno, el presente tiene su propia regla; en cambio la persona sensible valora que el pasado no carece de lógica. La mano que fijaba las imágenes, la mano que recreaba el mundo primigenio, la que disparaba sus flashes de amor sobre las cosas y sostenía la cámara por mirar el mundo con ojos sin trampa, esa mano un día en Occidente empezó a cansarse.

Occidente u ocaso transcurre en la noche, en penumbras y a menudo con algunas nieblas, por unas vías férreas sin sentido (¿dónde estamos?), en laderas inhóspitas de montes o en descampados mientras nos decimos a nosotros mismos que las manos, esas manos jóvenes occidentales viejas de puro fatigadas, nunca debieron dejar su oficio de “interjecciones del día” (Dámaso Alonso), menester para el que fueron creadas. Por eso en Occidente amanece brevemente cuando surte el destello de un bello rostro de mujer (¿cómo debió de ser la imagen primera?), cuando nos llega el resplandor del misterio en una Adoración de los Magos o escuchamos el escalofrío de un coral de Bach como un oasis. Las preguntas apenas respondidas acerca de cuadros de Giotto, Hals, Renoir… corroboran que Acebo ha compuesto un poema fílmico inquietante pero sugestivo, con un tragaluz a la esperanza (alguna concomitancia hay con el drama de Buero), donde belleza y verdad se buscan entre sí pues se intuyen indisociables.

Rodaje de Occidente. Disparando a cámara.

Occidente consiste en un lugar que abarca bastante más que Europa y cuyo centro neurálgico es el miedo. Como estrategia, este es el argumento primordial de su universo cobarde. Las aseguradoras de felicidad y otras bridas dinerarias y políticas lo son de condena a perpetuidad al silencio. Fray Luis de León contempló el cielo estrellado con los mismos ojos emocionados que el poeta del Salmo 8; el hombre occidental por contra observa engañado la luminaria de la ciudad industrial en estado muriente porque ha crecido con un hierro de óxido inserto en su médula ósea y el desangrado rojizo que segrega contamina la naturaleza toda, incluido su mirar inyectado. En Occidente el hombre se estrella cautivo contra la noche del aparato. Las hechuras del miedo se abrazan en una mecánica eficaz de múltiples resortes y funcionan con el automatismo alegre de los paraísos fiscales, de los cadáveres dejados al albur de las aves, de los genocidios laureados con Juegos Olímpicos, de leyes degeneradas a las que causa gran temor no obedecer porque la mayoría democrática las acepta, acoge y aun asimila. No es de extrañar, por ello, que las lenguas de fuego divisables en la noche de la ciudad química algún día devengan en una única estrella destructora (Apocalipsis 8, 11) y que el terrenal infierno de probeta y absenta que más o menos indulgentemente  vivimos, o  presenciamos  con gafas tridimensionales, se convierta en un formidable caudal aniquilador y no en un simple pebetero estival encendido de alegría deportiva y bastante atea. Por consiguiente, siempre al creador libre le agradeceremos su  don activo de viaje arriscado en la búsqueda entre  los retales de la inmensa chatarrería de la pseudohistoria: imágenes y palabras prístinas como rayos de luz que nos alcanzan hirientes y nos disponen a sangrar por lo que nos pertenece e importa en vez de a supurar herrumbre de falsificación consecutiva.

A Occidente o decadencia habrá quizá quien la califique como película de corte futurista, cuando en realidad muestra en considerable medida una praxis mundial vigente en la que los cinco o seis grandes poderes ocultan paquebotes  de podredumbre; denuncia además una época —la nuestra— en la que los cambios severos de mentalidad del conjunto social justo en asuntos de naturaleza e identidad se idean y vitorean con fervor perseverante y se calculan como obras de ingeniería, un tiempo en que el creador no cobista subsiste marginalmente, vive casi como si no existiera y prefiere morir a los afectos del mundo por si algún día su obra durare.

En esta era lóbrega y siniestra en que, a cualquier hora y a la vista de cualquiera, mediática e internáuticamente se desvencija a los niños —acúdase al índice de consultas de psiquiatría infantil del último medio siglo— y en la que la atroz ignorancia de negarse de plano a ser lo que se es entraña una trágica iniquidad de consecuencias impredecibles, el estreno de una cinta como Occidente deja entrever aun en su latido crepuscular una muy buena noticia: Ahora ya recuerdo. A “¡Las doce en el reloj!” (Jorge Guillén) no se llega por arte de birlibirloque; a todo mediodía se arriba —estirpe de Tarkovski— ceñido desde la norma “el pecado es lo superfluo”.

Javier Peñas Navarro, 9 de diciembre de 2019

«Occidente muestra un tiempo en el que el arte ha perdido su poder incómodo y subversivo», Juan González Soto.

Texto del artículo

El no tan lejano 21 de junio, entonces principiaba el verano, Tarragona tuvo la feliz ocasión de asistir a un pase preliminar de la película Occidente. El día 5 de noviembre, esta vez dentro del Festival Internacional Temporada Alta, hubo un nuevo pase en Girona. Finalmente, el 28 de noviembre se presenta el preestreno en Barcelona, en el cine Texas. El director, y también autor del guion, es Jorge Acebo Canedo, un tarragoní de Ponferrada nacido en Linselles-Nord en 1974.

El crítico cinematográfico Àngel Quintana, en un reciente artículo, inscribe Occidente, y acaso el cine de Jorge Acebo, dentro del concepto «cine invisible». Esta designación, ya antigua, pero ahora renovada, señala aquella cinematografía que, además de no disponer de circuitos internacionales, es decir, estar alejada de las distribuidoras, también es rechazada por los principales festivales. Y es que estos descartan ciertas propuestas cinematografías si se alejan de los criterios que han establecido.

¿Qué debe ocurrirle a este Occidente para que difícilmente se acomode al cine habitual? Sin duda, su narratividad no solo es lejana a la acostumbrada, sino que es compleja. Exige un espectador siempre atento.

Occidente contiene una suerte de ensayo de ficción o, mejor, un ensayo sobre una ficción. Muestra una representación ficticia de una sociedad futura y fracasada, lo que habitualmente se designa con el término «distopía». Esa sociedad futura a la que alude Occidente es Europa, esta Europa nuestra, o acaso no nuestra, pero sí esta Europa en la cual vivimos. Se trata de una representación ficticia, y particularmente reflexiva, y, también, y sobre todo, pesimista: Esa Europa, esa sociedad futura, está emponzoñada por valores negativos. Pueden resumirse en uno único: la alienación humana.

El espectador, enfrentado a ese ensayo de ficción que le propone Jorge Acebo, ha de vérselas con una narración en que el hilo conductor debe buscarse a cada paso, a cada avance. Un hombre regresa a una ciudad. Es una urbe industrial, oscura, sucia, devastada. También hay una mujer, a la cual tal vez amó y a la cual tal vez abandonó. Con ella se reencuentra. Enseguida descubre que esta mujer vive aniquilada, inmersa en una rutina estéril y lacerante. El hombre, incapaz de adaptarse, la convence para huir juntos. Se inicia una extraña fuga. El ámbito al que finalmente llegan es inhóspito, agreste. Puede decirse que es un lugar distante de cualquier civilización. Se trata, en definitiva, de una huida hacia delante y sin posibilidad de retorno. El espectador —al menos este— deduce que la vida debe darse por perdida si lo que se desea es acercarse a la felicidad. Hay otra lectura no menos dolorosa: El mundo ficticio descrito en Occidente, acaso también este en que vivimos, no permite ninguna opción personal.

El 5 de noviembre, en la presentación del pase de Occidente en el Festival Internacional Temporada Alta de Girona, Anna Bayó afirmaba que Occidente  presenta a un ser humano condenado a errar permanentemente entre un pasado incierto y un futuro censurado.

Jorge Acebo muestra en Occidente un mundo herido en que el deseo y los recuerdos han sido destruidos, un mundo en que esperanza y pasado han sido aniquilados. Es una Europa devastada por los totalitarismos, por los populismos, por una civilización que se ha condenado a sí misma.

Occidente también pretende mostrar un tiempo futuro (acaso cercano, acaso actual) en que el arte ha perdido su poder incómodo, subversivo, y donde las imágenes no son sino obscenos instrumentos de control y de vigilancia, en que las imágenes han perdido su original capacidad para expresar.

No hay duda: Jorge Acebo evidencia con Occidente que su único compromiso es, sencilla y complicadamente, con el cine.

Occidente, artículo de Juan González Soto (Diari de Tarragona, 28 nov 2019)

Extracto:

Una prueba evidente de esta invisibilidad son algunas opera prima que son descartadas de los circuitos para que no se ajustan a los modelos establecidos, sin preguntarse por qué estas obras han construido una radicalidad diferente, que cuestiona incluso los estereotipos del cine de festivales . Uno de los ejemplos más interesantes es una ópera prima titulada Occidente, dirigida por Jorge Acebo e interpretada por Francisco Garrido, Paula Bertolín, Gonzalo Cunill y Mario Gas. La película, rodada entre el Bierzo y Tarragona, ha tenido problemas para entrar en los circuitos de los festivales cuando, probablemente, es uno de los debuts más radicales y sugerentes que se han rodado los últimos años. Acebo construye un ensayo poético sobre los males de Occidente. Como afirma de manera acertada e inteligente Anna Bayó en el texto de presentación de la película en Temporada Alta, «el sujeto está condenado a errar continuamente entre el pasado incierto y un futuro censurado».

Muchas gracias Àngel por tus palabras.

Os queremos informar de la situación actual del proyecto. Como ya sabéis, somos un equipo muy pequeño y trabajamos en él sin descanso, y no siempre encontramos el momento para publicar nuestra situación o novedades.

En estos momentos nos encontramos en medio del proceso de edición de sonido y mezclas. Sobre el calendario previsto nos retrasaremos debido como siempre a que nos tenemos que adaptar a los tiempos libres de la gente que participa de forma desinteresada en este proyecto. Estamos intentando plantear para después del “parón” navideño el etalonaje de la misma (proceso donde la verdadera fotografía de la película emerge), y los escasos retoques de postproducción que necesitaremos en algunos planos.

No queremos hacer nada sin que sea lo más perfecto posible. En el mejor de los casos intentaremos tener una copia acabada a finales de febrero. Luego deberemos batallar en el panorama internacional para entrar en alguna premiere, pero eso es ya otra historia.

Así mismo, estamos moviendo una copia de trabajo (incompleta) en distintos encuentros con profesionales. Nuestro productor ejecutivo acaba de regresar del Festival Ventana Sur en Argentina, donde hemos realizado varios contactos que están esperando que podamos mostrarles nuestra película acabada.

Esta semana pasada también hemos llevado a cabo una proyección de esta copia inacabada entre un grupo de expertos en la sección “Primer Test” del Festival REC en Tarragona, para comenzar a recibir impresiones de profesionales del sector, y buscar la mejor forma de mover la película en el mundo un tanto complejo de festivales.

Como os decimos, es un proceso lento y difícil, en nuestras condiciones, pero en el que estamos volcados totalmente. Deseamos mostrar pronto algunas imágenes (a modo de avance) de la película.

Un abrazo y gracias de nuevo por todo vuestro apoyo.

Ha sido duro y muy extenuante llegar hasta aquí. Ahora se inicia una nueva etapa: la postproducción, iniciando en primer lugar el montaje de la película. Nos queda mucho por recorrer y queremos agradecer el enorme esfuerzo realizado por todos aquellos que habéis participado, tanto del equipo técnico, como de las instituciones que nos han apoyado y, por supuesto, de nuestros mecenas, amigos y familiares que han soportado nuestros cambios de humor y sentimientos en estas semanas. Sin ninguno de vosotros habría sido posible.

Esperamos que nuestro trabajo no os decepcione. Os informaremos de las próximas novedades en nuetro blog y página de facebook.

Muchas gracias y un gran abrazo.